November
Und Freitag.
Es ist nun mal so.
Ich warte auf den Wanderer.
Die Haustür,bewegt von Gedanken,
Wie heiße Harztropfen auf der Wange.
Der Vogel,
Mit dem durchsichtigem Blick,
Verleumnet seine Herkunft.
Meiner Öllampe bricht die Flamme,
Und Engel aus Watte,
Ballen die Fäuste,
Es ist nun mal so.
November
und Freitag.
Und ich kann's nicht sagen,
Es war ein Alptraum.
Der Wanderer wird nie kommen.
Oder,
Vielleicht nächsten November?
Aber dann ist es nicht mehr Freitag.
